Crônica de uma tarde laranja

Crônica de uma tarde laranja

O choro na face de um craque - que não o foi hoje.

Nelson Mandela Bay, dia 2 de julho. Uma tarde de certa maneira quente em Porto Elisabete, cidade portuária situada no extremo sul da África do Sul. Na minha cidade, no outro lado do Oceano Atlântico, em Brasília, o fanatismo se fazia presente em todos os lugares - desde decorações de apartamento, pessoas vestindo a camisa do Brasil, até os irritantes barulhos de pré-jogo. Vuvuzelas abrasileiradas, apitos, e os clássicos gritos. Isso desde manhã, na proximidade das 8 horas matinais.

De repente, um alto barulho de corneta faz-se ouvir - era o pontapé inicial. A seleção brasileira dava motivos para alegria no princípio da partida. Atacava, forte, e fez dois gols em 3 minutos, ambos de Robinho. O primeiro, impedido. O segundo, legal. E o mundo parecia cair quando meu vizinho gritou instantaneamente, como se bem estivesse tendo um infarto, e logo depois vieram os gritos que pareciam incorporar a grande multidão que há 60 anos se aglomerava no Maracanã. O heroi era Felipe Melo, pelo passe monstruoso que efetuou.

Depois do gol, a equipe de Dunga continuava dando show - com sua definição de show -, utilizando-se de uma marcação muito boa, pouco dando espaços para a laranja mecânica. Acabava o primeiro tempo. Outras vuvuzelas pareciam atormentar-me: "FON-FON", "PIIIIM", e o "choro de criança", quando a corneta emite um barulho fino, bem qual uma criança descontrolada. Aliás, descontrole. No dicionário, falta de moderação, de codimento. E era justamente isso, aliás, que a seleção canarinho não podia incorporar. Felipe Melo e Michel Bastos, no entanto, queriam mostrar que eram valentes - como tal clamavam as propagandas da Brahma e da Gatorade. E o futebol não perdoa a violência.

Robinho, invés de ser guerreiro como pede a Brahma, não jogou nada hoje

Aos 8 minutos, Felipe Melo fazia contra, depois de cruzamento de Sneijder, que recebera de Robben. As cornetas calavam-se, talvez como se previssem o que estava por vir. O Brasil se abalava após o gol. E, lembram-se que Felipe Melo era o heroi do primeiro gol? Pois bem, foi do céu ao inferno. Bastaram vinte e dois minutos da etapa final, quando Robben cobrou escanteio baixo, meia-altura. Para Kuyt cabecear para trás. Sneijder, pequeno gigante, apenas cabeceou para estufar as redes. Enquanto isso, Felipe Melo pensava sobre o que faria naquela cobrança.

Aqui, silêncio total, para felicidade dos grilos, que podiam ter um minuto de alegria para poderem ser ouvidos por todo o Brasil. Um silêncio digno de uma pátria das chuteiras. Dunga, mais a leste, esperneava, gritava, e agredia o pobre banco de reservas. Os jogadores utilizaram-no como exemplo. Passaram a distribuir pontapés, e novamente Felipe Melo não mostrou-se satisfeito em apenas falhar em dois gols. Deu uma lição em Robben, que tanto se assanhava pelo lado direito. Fez a falta, e viu que não machucou - decidiu pisoteá-lo como uma pobre barata. E o juiz apresentou-lhe um velho conhecido, o cartão vermelho.

Faltavam, a esta altura, quinze minutos para a glória ou para a arrelia. Os jogadores brasileiros, incrivelmente, não conseguiam pressionar a Holanda. E ela teve oportunidades para golear a nós, meros brasileiros. Não o fez, por piedade.

Quando um craque faz falta - Dunga que o diga

5 minutos após a expulsão, eis que o Brasil encontra-se a um passo do empate. Escanteio, para a cobrança de Maicon. Grande cruzador. Ele pega na bola com carícia, ela passa devagar entre toda a área holandesa. A Jabulani tinha vontade de entrar nas redes e balançá-las. No meio do caminho, o gigante Stekelenburg estava indeciso sobre agarrá-la ou não. Decidiu optar por pegar nela de leve. A bola ia em direção ao gol. As cornetas, sanfonas e o grito de gol renasciam. Se preparavam para estourar o chope. Ela ia penetrando em cima da linha, e Kuyt chega para afastar a bola e o devaneio dos brasileiros.

Lúcio, o capitão, decidiu atirar-se ao ataque. Nada fez durante muito tempo. Mas arranjou uma falta aos 44 minutos. Perto da área, barreira distante, bola que pega efeito - tudo pronto para o arranjo do empate. Daniel Alves, um dos maiores cobradores de falta do mundo, estava de um lado. Concentrava-se, pensava em tudo. Foi então para a bola. Dois passos, e a bola bate na barreira.

O choro concentrava-se. Os jogadores já estavam em prantos ainda em campo. Até que o árbitro Yuichi Nichimura encerrou a partida e juntamente o sonho do Hexa. As vuvuzelas de Brasília, incrivelmente, voltaram a funcionar. Assoviavam alto, e um coro de palavrões contra Dunga tomava a cidade. É o Brasil.

É a pátria das chuteiras. É a ira de um país extremamente fanático por futebol. Mas que daqui a quatro anos, deverá voltar a ser feliz, com jovens bem quais Ganso e Neymar - que o nosso Dunga não aceitou convocar, e sentiu as consequências.



Um abraço,

Cristiano Soares.